Сказки
С детства нам читают сказки. Добрые, про принцесс, фей,
русалок и других сказочных существ. У этих сказок всегда хороший конец, они
вселяют веру в чудо. И мы растем с твердой уверенностью в том, что чудо есть,
что каждая история заканчивается хорошо, не важно, сколько испытаний придется
пережить. Мы верим в светлую любовь до гроба, и в то, что эта самая любовь
может снимать злые чары, верим, что зло обязательно будет наказано, верим, что
пройдя все испытания, убив дракона, попадем в волшебный замок, который станет
нам домом. И не важно, с чего ты начинаешь, придешь ты обязательно к своему
счастливому финалу.
Кажется, в детстве я очень любил сказки. Ведь даже в детстве я мечтал не о каких-то современных игрушках, таких, чтобы были лучше чем у всех, а хотел научиться летать, подчинить себе стихию, стать рыцарем с волшебным мечом. Эта наивная вера в чудо пронеслась со мной через подростковый возраст во взрослую жизнь. И что бы ни случалось, я говорил себе: это лишь испытание на пути к моему счастливому концу. Все что ни делается, все к лучшему. И все обязательно наладится. Ведь в сказках же налаживается, и герой получает богатства, славу и любовь.
Я шел по дождливой улице, надвинув капюшон на лоб. Холодным дождем пропитались даже мои кости. Грязные брызги от каждого моего шага падали на мою одежду, на землю, на дома, превращая все в серо-черное месиво. Настроение было под стать погоде: грязное, холодное и пропахшее гнилью. Я остановился под козырьком чужого подъезда, чтобы закурить, когда какой-то подбитый бродяга со своим псом подошел попросить мелочь. Я знал, что просит он не на еду, а на алкоголь, и смерил его презрительным взглядом. Несмотря на то, что денег мне самому едва хватало, я достал несколько монет, которые болтались в карманах моей ветровки. Я не обеднею, ведь все эти трудности временные, а там, может быть уже завтра, наступит время моей сказки. Бродяга невесело вздохнул, поняв, что этих денег не хватит ни на что, но в глазах его не было ни грусти, ни отчаяния, лишь острое желание залиться паленым алкоголем.
На небе сверкнула молния. Я подумал, что надо бы торопиться домой. Но бродяге некуда было спешить, и он попросил у меня сигарету. Хоть какая-то радость в его жизни.
Мы курили молча, а я все думал об этом бродяге, о том, что привело его к такой жизни, и как он вообще выживает? Внезапно, в моем сознании тоже сверкнула молния, ударяя меня куда-то в солнечное сплетение, выбивая весь воздух из моих легких. А где его счастливый финал?
Если я так уверен в том, что любые неприятности заканчиваются хорошо, то ведь это правило должно работать для всех? Но где набраться замков и принцесс для каждого героя? Где счастливые концы всех этих несчастных бродяг, больных детей, матерей, умирающих с голоду, потому что единственный кусок хлеба отдали своим детям? А если не у каждого в жизни счастливый конец, с чего я взял, что у меня он обязательно будет?
Сказки в своем первозданном виде абсолютно не такие светлые, и никогда не заканчиваются добром. Злой монстр из леса заберет маленькую девочку, чтобы набить ей свое брюхо, а добрый король найдет себе девицу помоложе, как только его королева подурнеет. А облагородили, присыпали сахарной пудрой и завернули в красивый фантик эти сказки уже родители. Все это лишь обман, осознание которого заполоняло мой желудок, легкие и сердце этой грязной водой из луж. Я пытался сделать глоток воздуха, найти хоть какую-то прочную нитку, чтобы зацепиться, чтобы по ней, да к своим замкам и принцессам, но с каждым движением все больше захлебывался дождевой водой.
Исчезла вера в чудо, выдрав целый кусок души напоследок. Я ставил на изодранную душу заплатки из цинизма, безразличия и злости. Какой смысл в этой жизни быть героем, если твои замки получит не тот, кто превосходит по моральным качествам, а тот, кто превосходит по силе, по умению врать и воровать. У меня не было этого умения, умения изворачиваться. Я лишь шел по прямой, продираясь и сквозь колючие кусты, и дремучие леса, слишком поздно осознав, что большое и светлое в конце пути лишь адское пламя.
Быть может, был выход. Быть может, нужно было идти другими путями, самостоятельно выкладывая себе дорогу из Желтого Кирпича, но я не успел его найти до своей смерти, решив, что если уж счастливого конца не предвидится, то какая разница, когда наступит несчастливый? И я стал словно сам существом из сказок. Тем, которых пугают маленьких деток. И даже адский огонь для меня недосягаем.
Впрочем, он все же освещал мне самые темные уголки этого мира. Сметая с них паутину своими крыльями, обнажая кирпичи бытия, я читал на них простые вещи.
Например то, что вся наша жизнь состоит из сказок. Из тех, сладких как леденец и тех, что писались грязью и кровью. Что только наше сознание определяет, будет ли следующая глава выведена ароматами цветов на морском бризе, или вырезаться ржавым гвоздем на живой коже. Все зависит от того, о каких сказках ты думаешь перед сном.
Невидимой тенью я скользил среди живых, собирая их сказки, их истории, вплетая в свою собственную, путая чернила и листы. Вечности странствий измотали меня, и мою душу воедино держали разве что те заплатки, но я все еще искал конец своей истории. Тот, с библейским раем и вечным покоем, вопреки всем канонам веря в то, что даже самоубийце такой положен.
Но у моей истории нет конца, лишь бесконечные главы, цвет которых меняется в зависимости от собранных мной историй.
Я очень устал. И быть может, пока я немного посплю на твоих коленях, ты мог бы рассказать мне сказку? Из тех, что про любовь. Из тех, которые обязательно заканчиваются хорошо.
Кажется, в детстве я очень любил сказки. Ведь даже в детстве я мечтал не о каких-то современных игрушках, таких, чтобы были лучше чем у всех, а хотел научиться летать, подчинить себе стихию, стать рыцарем с волшебным мечом. Эта наивная вера в чудо пронеслась со мной через подростковый возраст во взрослую жизнь. И что бы ни случалось, я говорил себе: это лишь испытание на пути к моему счастливому концу. Все что ни делается, все к лучшему. И все обязательно наладится. Ведь в сказках же налаживается, и герой получает богатства, славу и любовь.
Я шел по дождливой улице, надвинув капюшон на лоб. Холодным дождем пропитались даже мои кости. Грязные брызги от каждого моего шага падали на мою одежду, на землю, на дома, превращая все в серо-черное месиво. Настроение было под стать погоде: грязное, холодное и пропахшее гнилью. Я остановился под козырьком чужого подъезда, чтобы закурить, когда какой-то подбитый бродяга со своим псом подошел попросить мелочь. Я знал, что просит он не на еду, а на алкоголь, и смерил его презрительным взглядом. Несмотря на то, что денег мне самому едва хватало, я достал несколько монет, которые болтались в карманах моей ветровки. Я не обеднею, ведь все эти трудности временные, а там, может быть уже завтра, наступит время моей сказки. Бродяга невесело вздохнул, поняв, что этих денег не хватит ни на что, но в глазах его не было ни грусти, ни отчаяния, лишь острое желание залиться паленым алкоголем.
На небе сверкнула молния. Я подумал, что надо бы торопиться домой. Но бродяге некуда было спешить, и он попросил у меня сигарету. Хоть какая-то радость в его жизни.
Мы курили молча, а я все думал об этом бродяге, о том, что привело его к такой жизни, и как он вообще выживает? Внезапно, в моем сознании тоже сверкнула молния, ударяя меня куда-то в солнечное сплетение, выбивая весь воздух из моих легких. А где его счастливый финал?
Если я так уверен в том, что любые неприятности заканчиваются хорошо, то ведь это правило должно работать для всех? Но где набраться замков и принцесс для каждого героя? Где счастливые концы всех этих несчастных бродяг, больных детей, матерей, умирающих с голоду, потому что единственный кусок хлеба отдали своим детям? А если не у каждого в жизни счастливый конец, с чего я взял, что у меня он обязательно будет?
Сказки в своем первозданном виде абсолютно не такие светлые, и никогда не заканчиваются добром. Злой монстр из леса заберет маленькую девочку, чтобы набить ей свое брюхо, а добрый король найдет себе девицу помоложе, как только его королева подурнеет. А облагородили, присыпали сахарной пудрой и завернули в красивый фантик эти сказки уже родители. Все это лишь обман, осознание которого заполоняло мой желудок, легкие и сердце этой грязной водой из луж. Я пытался сделать глоток воздуха, найти хоть какую-то прочную нитку, чтобы зацепиться, чтобы по ней, да к своим замкам и принцессам, но с каждым движением все больше захлебывался дождевой водой.
Исчезла вера в чудо, выдрав целый кусок души напоследок. Я ставил на изодранную душу заплатки из цинизма, безразличия и злости. Какой смысл в этой жизни быть героем, если твои замки получит не тот, кто превосходит по моральным качествам, а тот, кто превосходит по силе, по умению врать и воровать. У меня не было этого умения, умения изворачиваться. Я лишь шел по прямой, продираясь и сквозь колючие кусты, и дремучие леса, слишком поздно осознав, что большое и светлое в конце пути лишь адское пламя.
Быть может, был выход. Быть может, нужно было идти другими путями, самостоятельно выкладывая себе дорогу из Желтого Кирпича, но я не успел его найти до своей смерти, решив, что если уж счастливого конца не предвидится, то какая разница, когда наступит несчастливый? И я стал словно сам существом из сказок. Тем, которых пугают маленьких деток. И даже адский огонь для меня недосягаем.
Впрочем, он все же освещал мне самые темные уголки этого мира. Сметая с них паутину своими крыльями, обнажая кирпичи бытия, я читал на них простые вещи.
Например то, что вся наша жизнь состоит из сказок. Из тех, сладких как леденец и тех, что писались грязью и кровью. Что только наше сознание определяет, будет ли следующая глава выведена ароматами цветов на морском бризе, или вырезаться ржавым гвоздем на живой коже. Все зависит от того, о каких сказках ты думаешь перед сном.
Невидимой тенью я скользил среди живых, собирая их сказки, их истории, вплетая в свою собственную, путая чернила и листы. Вечности странствий измотали меня, и мою душу воедино держали разве что те заплатки, но я все еще искал конец своей истории. Тот, с библейским раем и вечным покоем, вопреки всем канонам веря в то, что даже самоубийце такой положен.
Но у моей истории нет конца, лишь бесконечные главы, цвет которых меняется в зависимости от собранных мной историй.
Я очень устал. И быть может, пока я немного посплю на твоих коленях, ты мог бы рассказать мне сказку? Из тех, что про любовь. Из тех, которые обязательно заканчиваются хорошо.
Комментарии
Отправить комментарий